Будьте добрее

Будьте добрее, когда это возможно. А это возможно всегда (с) Далай Лама

среда, 4 февраля 2015 г.

Следующая остановка

«Следующая остановка: улица Таллинас».
Женский голос оторвал меня от мыслей. В троллейбусе почти не было людей. Правильно. 6 утра. Кто ранним субботним утром будет ехать в центр города?
Кроме меня здесь ещё одна молодая девушка. Невыспавшаяся, с потекшей тушью, в порванных колготках. И компания парней. Тоже не в лучшем виде. Лето, ночь с пятницы на субботу – веселые гулянья молодежи. А ранним утром они направляются по домам, где проспят весь день, чтобы потом снова встретиться и «повеселиться».
Вспомнилось, как и я так веселилась. С друзьями, знакомыми. И даже незнакомыми. К сожалению, такое «веселье» не всегда было веселым. Иногда случались горькие последствия.
«Следующая остановка: улица Матиса».
Осталось всего несколько остановок. Доеду до конечной, там меня заберет машина, которая отвезет в аэропорт. И прощай, Рига. Прощай, Латвия. Увидимся ли мы вновь?

Здесь я родилась. Здесь я выросла и повзрослела. Здесь я училась и ошибалась. Падала и вставала. Здесь я узнала что-то такое дружба, познала и предательство. Здесь я видела солнечные дни, красивую архитектуру, доброжелательных людей. Но так же прочувствовала и ночную жизнь, нахальные приставания, обиды, слезы. Здесь впервые я влюбилась.
«Следующая остановка Гертрудес».
До чего же противный у нее голос. Режет по ушам. Особенно ранним утром, после бессонной ночи. И тяжелых мыслей. Всегда считала, что я слишком много думаю. Девушкам вообще лучше думать поменьше. Но ничего не могу поделать. Все думаю, думаю, думаю... А толку-то? Все равно ничего хорошего не придумала.
Какая же Рига все-таки красивая. Смотрю в окно и удивляюсь, как я раньше этого не замечала. Троллейбус едет быстро по пустынным дорогам, но часто останавливается на многочисленных светофорах. Так что я успеваю рассмотреть красивые здания. Среди них магазины, офисы, жилые квартиры, агентства, учебные и лечебные заведения.
Троллейбус вновь остановился на красный свет. Что это? Свадебный магазин? Боже, какое красивое платье на витрине. Белоснежное, с пышной юбкой до пола, на лифе бусинками выложены снежинки. Невероятно красиво. А рядом с платьем костюм жениха. Серебряно-серый пиджак, белая рубашка. Троллейбус двинулся дальше. А я уже представляла себя в том платье. И его в костюме... А ведь мы и правда планировали пожениться. Родить детей. Жить в большом доме. До чего же теперь смешно.
«Следующая остановка: улица Дзирнаву».
Любовь ворвалась ко мне неожиданно, резко. Без спроса влетела в мою жизнь. А мне тогда было ещё шестнадцать. Что тогда я знала о жизни? Да ничего. А все казалась простым, до абсурдности понятным. Я знала о любви все. Ведь я читала, смотрела, слушала. И все-все знала. Но как только она настигла меня... я поняла, что ничего не понимаю ни в любви, ни в жизни, ни в людях, ни в чем бы то ни было.
Он признался мне в своих чувствах, а я уже была по уши в него влюблена. Незабываемое лето, чудесные деньки, сумасшедшие ночи. Страсть. Огонь. Беспамятство. Я была безумно влюблена. Безумно. Без ума. Казалось, он тоже. Цветы, поэзия, поцелуи, касания, экстаз, волнения...
Но любовь – это боль. С радостью, я познала и страдания. Были ссоры. Ревность, обиды, непонимания. Билась посуда, были драки, срывались голоса, обещания никогда не вернуться, которые всегда нарушались. А потом опять истома. И сново боль. Истома. Боль. Без начала и конца.
Так прошли пять лет. Мы жили вместе. Я переехала к нему, родители, конечно, были против. Но что поделать, дочь уже большая. Со скандалом, я все же ушла из дома. Но это было действительно хорошее время. Помню, как мы лежали в кровати, он прижимал меня к себе, бережно, словно охранял, мы смотрели в окно в другом конце комнаты, говорили о милых нелепостях, строили планы.
Он был меня старше. На десять лет. Но мне было плевать на возраст. Какая разница, ведь мы были так сильно влюблены.
«Следующая остановка: Центральный вокзал».
На следующей выходить.
Пять счастливых лет. А потом однажды он пришел домой с работы и сказал: у меня другая, нам надо расстаться. Он встречался с ней полгода за моей спиной. Шесть месяцев обмана. А я ведь чувствовала - что-то не так. Интуиция говорила со мной. А я ее не слушала. Я была влюблена. И только это имело значение.
Ей было шестнадцать. Как когда-то мне. Спустя пять лет я стала для него старой. А ведь мне был всего двадцать один год.
Какая же до тошноты банальность. Я люблю, он – нет. Я люблю, но не любима. Где же был мой разум, куда смотрели глаза?
Троллейбус остановился. Пора выходить. На улице приятная прохлада. Легкий ветерок, тихие звуки машин и людей. Город постепенно просыпается. Вновь наполняется жизнью. Скоро будет духота, толпы людей, бегущих куда-то, толкающих друг друга, озлобленных, не замечающих красоту. Город сам по себе идеален. А вот люди все портят. У людей такое свойство – портить все, к чему они прикасаются.
Пока я стояла на стоянке и ждала машину, ко мне подошла женщина.
 - Сколько время? -  спросила она на латышском. А я уже и забыла, что я все ещё здесь, в Латвии. Место, где люди делятся на латышей и нелатышей. На граждан и неграждан.
На ломаном латышском я кое-как ответила. В школе я всегда прогуливала уроки латышского, получала свою четверку по десятибалльной системе и была довольна. Всегда думала, что мне не пригодиться этот язык. Уеду я отсюда, и вспоминай, как звали. Вот, наконец-то это и случится.
Машина приехала в точно назначенное время. Водитель был знакомый знакомого. Слава богу, он не стал спрашивать какие-то дурацкие вопросы, просто ехал и молчал. И я могла заняться своим любимым делом. Думать.
Мы заехали на мост. Вода так и манила. Даугава. Такая красивая река. И мосты здесь красивые. Особенно ночью. Сразу вспомнились ночные гуляния. Вот так идешь по набережной, смотришь в воду и на мосты. Особенно красивый железнодорожный - он освещается синим цветом. Неописуемая красота. Слышишь шум воды, видишь эту прелесть – и больше ничего не надо. Приятная эйфория. Или гуляешь по Старой Риге. В ней кипит ночная жизнь. На улице людей, кажется, даже больше, чем днем. Правда из них много туристов. И все такие дружелюбные, улыбаются-шутят, можно спокойно заговорить с любым. На уличных сценах возле ресторанных столиков играют музыканты – играют, действительно, хорошо – ночные клубы открыты, от фонарей и различных подсветок, кажется, что ещё день. И только когда поднимаешь голову вверх, видишь синее звездное небо, вспоминаешь, что время суток – ночь.
Подъезжаем к аэропорту. Я открыла сумку, чтобы проверить взяла ли билет. Да, вот он.
Смотрю на билет, а вижу своих друзей, концерты, ночную Ригу, выставки и музеи, рестораны и клубы, мосты и дороги, реки и море... Я так буду скучать!
Что-то мокрое на моих щеках. Вдруг я поняла, что плачу. Как могу оставить я свой любимый город? Родину как-никак. Город, научивший меня любить. Город, научивший меня прощать. Нет. Не могу. Не хочу.
Не контролируя себя, я разорвала билет.

- Отвези меня домой! – закричала я водителю. Следующая остановка: дом. Милый родной дом.

7 комментариев:

  1. such a gorgeous picture :)
    lets follow eachother! just let me know and I will follow back :)

    - www.angelaah91.blogspot.nl

    ОтветитьУдалить
  2. Отличный рассказ!!! Ты знаешь, я даже сначала подумала, что он автобиографичен... Кристина, откуда ты берешь сюжеты для своих историй? Кажется, что так сложно придумать сюжет, а читаешь твой очередной рассказ, и так кажется просто, естественно, правдоподобно... Преклоняюсь перед твоим талантом!

    ОтветитьУдалить
    Ответы
    1. Спасибо большое, приятно :) Нет, не автобиографичен, ну может только процентов на 20. Истории как-то сами приходят, хотя иногда, конечно, бывает ступор и в голове пустота, но потом обязательно появляется что-то, что меня вдохновляет.

      Удалить
    2. ЗдОрово! Тогда желаю, чтобы Муза никогда не покидала тебя!

      Удалить